Principito

Mi caballero andante
mi gladiador de fuego
sos la luna y sus eclipses
perfume de pasto en enero.
Tus silencios, tu mirada
tu sensatez inmediata
tus mejillas coloradas...
Tu cuerpito es una espiga
dorada por éste sol,
y tus besos tan fugaces
que mis brazos se lamentan
por no poder ya acunarte.
Contemplar es tu estrategia
para aprehender a vivir
con tu prisma inagotable
y asi poder descubrir,
cada detalle es tu todo
cada visión es mi cosmos.
Mi hombrecito más bonito
el nenito de mamá,
con tu alma y tu sonrisa
solo puedo despertar
cada dia de mi vida
para amarte más y más.

Princesita

Sentada en el borde de la banqueta
piensa inquieta y pispireta.
Su sonrisa si es de tiza, chocolates y muñecas.
Con sus rulos hago nudos de corbatas de colores
y  son los duos los que nos salen mejores.
Bailar y cantar son gimnasia
para mi cuerpo agotado
Ella mueve sus caderas
al compás de cascabeles.
No hay cadencia
no hay letargo
no hay susurros cuando está.
Todo es ruido, todo es risa,
todo cambia su sonrisa.
Y cuando llega la noche
me cuenta sus cuentos eternos
parlanchina hasta el colapso
de satélites fugaces.
Sueña sueños de princesas
de unicornios flower power
y en su reino todo  vibra
todo suena
todo es bello.
Miranda es el nombre elegido
para enfrentar su batalla
con sus cintitas doradas
y las flores encontradas.
Te doy todo lo que tengo,
lo que soy y lo que fui.
Y este puñado de letras:
El amor es para ti.

Comando Tristeza.

La tristeza es un golpe certero. En el medio del pecho. Ni más a abajo, ni más arriba. Justo ahi. Plexo Solar le dicen. Aunque una sienta que  ahi te llueve a cántaros.
Los motivos de la tristeza pueden ser múltiples o divisibles. Variables. Contantes, constantes  y sonantes. Como el taladro que escucho en esa esquina....que pica y destroza el suelo sin su consentimiento. Solo lo rompe. Con fuerza. Sin compasión. Da en el blanco. Apunta y fuego.
La tristeza también se puede medir. Muy triste. Algo triste. Re triste. Super triste. Tristisima. Como la giornata de los tanos cuando quedaron fuori.
(Quedar fuori. Lindo titulo para otro dia.)
Pero sigamos desarrrollando esta triste página. Porque de eso se trata. Hay que saber que hay dias en los que todas las frases  encajan. Todas las religiones son rezables y creibles. Todos los Dioses son tu Dios cuando estás triste y  todos los amuletos te sacan la ojeadura.
Todos los libros te revelan algo. Las personas extrañas a tu vida cotidiana aparecen con la palabra correcta, en el momento correcto y son tu Gurú del dia T.
Recomiendo vivir al menos una vez por año o dos... una profunda tristeza. Solo asi podemos valorar la alegria. Aunque a veces no se traduzca en sonrisas. Pero prescindir totalmente de la tristeza seria un error fatal. Nos quedariamos basicamente sin artistas, sin locos y sin suicidas.
Pero asi  como el taladro rompe...paga. Y después vienen esos señores que te hacen un asadito en plena calle y que cuando vos pasas te miran el traste y te dicen unas palabritas de aliento y asfaltan todo y te dejan la calle lisita, nueva, sin bache, con la huella de una patita de el perro de la vecina...la huellita que quedará para siempre o hasta que venga otro Comando Tristeza y rompa todo para asi volver a empezar una y otra vez....

La niña que soy.

Qué me van a hablar de amor.

Querido San Valentin:
                                    te escribo estas breves lineas para decirte  un par de cositas que hace años tengo atragantadas.
En primer lugar, nunca vi tu estampita. Es más, yo que soy una ferréa coleccionadora de estampitas religiosas , jamás, jamás vi una tuya. Se supone que sos un santo o un gordito alado con arco y flecha?..ha visto? Los yankees solo nos confunden. Hasta nos venden un Santo sin estampita.
Además querés hacerme creer que  bajo tu influjo todo es rosa, romántico  y brota a borbotones el amor, hasta asquearnos de tanto comer bombones y ver corazones de todo tipo.
Te voy avisando que no te festejo. No te prendo vela. Y mucho menos...te rezo.
Y no es de resentidita que te lo digo...aunque " alguna" de esas   que espera  las 00.01 para ver que le regala el chongo podria pensarlo.
Yo te rezo a una Desatanudos. Esa si que te rinde. Te libera de lo embates. O a un  San Benito, que te protege contra "éste piélago de males...".
Pero ud. Mi querido Valentin...hasta me hace acordar de la picada de Año Nuevo. (ah...no..ese es San Valenti). Ok. Es lo mismo. Ud. es un salame.
 Por mi, mañana salgo a la calle disfrazada de esqueleto y pido dulces.
Aunque creo que lo que más me molesta es el marketing y la venta indiscriminada de objetos inútiles con formitas acorazonadas, rojas y rosas, las propuestas de las revistas como - "qué regalarle a él?"... y las canciones Arjonosas.
San Val... puedo llamarte asi? ok. Gracias por nada. Pero de amor, vos  no sabés.
                                                                                                                                         Vivi.

Personal Container

Cuándo las papas queman es cuando se ven los pingos. Es asi? Ah...no... pero es lo mismo.
Muchas frases hechas y deshechas pueden ejemplificar (me).
La cosa es asi. Viste cuando te toca una dificil? Y no hablo de figuritas. Bueno, eso. Es ahi y solamente ahi cuando la verdad se desnuda. Se te cuela. Y aparecen los impensados y desaparecen los esperados. Se entiende? Hablo de personas físicas. LLámese ( y numérense)  amigos, familiares y demases que otrora te frecuentaban, llamaban y te armaban plan.
Yo siempre fui muy Personal Container. Me gusta. Creo que la vida me dió un Master y me siento calificada en experiencia y sabidurias cotidianas como para darle un diagnóstico a cualquier conflicto mundano.
Mis amigas me lo agradecen y se ahorran en sesiones de terapia.
Ahora bien. Cuándo la papa se me quema, te la saco del horno con la manos, en carne viva, grito y pataleo, me desangro, si es necesario. Pero le pongo el pecho a las balas.( es una metáfora , claro) No sé...será ésta genética italiana de la post guerra y los cuentos terribles de dolor, hambre y sufrimiento atroz, del miedo, el espanto, la muerte, el caos, la enfermedad...cuentitos que me contaba la nonna antes de dormir.... Pensar en esas  historias me hace sentir tonta. A mi y a mis problemas.
Pero ahi está la verdadera dimensión. La dimensión conocida. Darle a cada cosa su peso. Ni más. Ni menos. No es hacerse "la fuerte". Es Ser fuerte. Y dejarse sentir. Ser fuerte no es endurecer. Es Enfrentar. Sostener.Calmar. Mirar.Pensar.Abrazar.Contener.
Pero volviendo al temita del Personal Container, me encuentro en una situación  graciosa. Irónica. Risible. Tengo la sensación (y algunas pruebas a mi favor), que algunas personas de "mi entorno" (me encanta decir mi entorno) exigen de mi un trato amoroso y contenedor para que "ellos" puedan sobrellevar con resignación y aceptación "mi" problema!?...Gracioso, no?
Y será porque siempre contuve, calmé, abracé, di ánimo y dije: "vos podés"...Y ahora esperan que haga lo mismo. Solo se trata de vivir, esa es la historia... y no es solo la letra de una canción. Es la verdad. No todos pueden ser Personal Containers. Y no me enojo .No espero nada de nadie. Pero un poco me sorprende, como la vida siempre me hace jugar la carta más dificil. El juego que todavia no aprendi las reglas.
Si necesitás un consejo, googlealo.
Lo siento, estoy reparando mi base de datos..
Disculpá las molestias ocasionadas.
Cerré windows.

Ana Prada. Hojas de un tilo

No quisiera que éste espacio se convierta en mi autobiografia autorizada y desautorizada (por mi misma)....pero asi va queriendo...
No tengo tema claro  y mucho que decir. Con cautela me expreso y ando. Cautela es a partir de ahora, el nombre de mi mejor amiga.
A Cautela me la encontré hace un tiempo, en el subte. Nos sentamos juntas. Casi ni nos miramos, no sabia que existia. Pero me llamaba la atención sus pies. Pies finitos, largos, dedos mochos,despintados...mezcla rara de maldad insolente. Adolecente. Pero Cauta.
Traté de imaginarme su cara. Cerré los ojos. La imaginé mujer. Luego hombre. Luego nada.
Cautela, me miró. Y me hizo : -"Shhh..." apoyando el dedo indice sobre sus labios. Sonrió.
Y bajó en la  Estación Destino. Esa...la que sigue después de Monroe...La que todavia no fue inaugurada.