tag:blogger.com,1999:blog-59395246860639628362024-03-06T00:10:06.484-03:00Querido Diario:Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.comBlogger57125tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-30472256237986946692013-07-23T14:51:00.001-03:002013-07-23T14:51:31.476-03:00Caetano Veloso - Só Vou Gostar De Quem Gosta De Mim<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="//www.youtube.com/embed/Hfo6glc7o5c" width="459"></iframe><br />
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-18879568900673751592013-06-15T21:40:00.003-03:002013-06-15T21:40:25.379-03:00<span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;">Viste cómo somos los Argentinos...</span><br style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;" /><span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;">En el mundial somos todos D.T., sabemos de basquet, rugby, fútbol y pelota paleta en la playa.</span><br style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;" /><span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;">Somos expertos en hacer el mejor asado que no gana un mundial de asado, pero somos los mejores en hacer asado.</span><br style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;" /><span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;">Somos especialistas en criminología, foresenses idóneos y genios acertados al momento de elaborar una hipótesis de asesinato.Sabemos cúal es "el móvil"</span><br style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;" /><span style="background-color: white; color: #37404e; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;">y... el in</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #37404e; display: inline; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12.727272033691406px; line-height: 17.99715805053711px;">móvil.<br />Somos psicólogos recibidos en la Facultad de la Experiencia.<br />Somos diputados, senadores, y Presidentes de nuestra propia República cotidiana.<br />Somos los mejores.<br />Somos lo que se las saben todas. Porque me las sé todas.<br />Somos K. Somos Anti K.<br />Papistas. Batatistas y otras verduras.<br />Somos River. Son de Boca.<br />Somos mugre en las veredas, somos la caca de perro que no levantamos y la que pisamos.<br />Somos amigueros, amiguísimos, vino y soda y morcipan.<br />Somos todo ésto y más.<br />Somos gol en contra, orsai, fulbo y nasta.<br />Somos calle, bicisenda y cordón.<br />Somos muchos. Somos pocos.<br />Locos sueltos, locos lindos. Locos malos.<br />Somos lo virtual. Lo real.<br />Somos Feisbuc. Somos Tuiter.<br />Somos Ego, Ello y Yo.<br />Y Vos también.</span>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-37375029563888611062013-01-25T14:06:00.002-03:002013-01-25T14:21:54.330-03:00Mamá TEGCuándo era chica me gustaba jugar a la mamá. Obviamente en aquellos tiempos (años a....b,c,d,e.....), no teniamos más opciones que nuestra imaginación a la hora de los juegos.<br />
<div>
Mis hermanos no siempre colaboraban y no se sometían a mis órdenes tan fácilmente.</div>
<div>
De todas maneras, las muñecas eran las hijas perfectas.</div>
<div>
La muñeca Patas Largas me encantaba. Era de tela, con dos trenzas largas y mucho, mucho más alta que yo. Pero sólo me gustaba de día. Por las noches, esa misma patas largas con la que había compartido momentos hermosos durante el día, se convertía en un monstruo siniestro que podía devorarme. Un ser extraño, una sombra terrorífica y atroz. Un ente espantoso que provocaba en mí el miedo más paralizante, al punto de taparme la cara con la sábana y así quedarme dormida.</div>
<div>
A la mañana siguiente, la patas largas volvería a ser mi compañera de juego casi sin recordar la angustia de la noche anterior.</div>
<div>
Ser mamá ya no es un juego. O si...pero es como el TEG. El juego más dificil que jugué en mí vida.</div>
<div>
En el Teg hay estrategia, razonamiento,calma y pensamiento frio y racional.</div>
<div>
A veces puedo ser esa mamá Teg. A veces...Pocas.</div>
<div>
Ser mamá es dominar el miedo a la noche con la patas largas y su sombra de terror.</div>
<div>
Es decidir con calma, es tomar las riendas, es saberse certera en cada decisión.</div>
<div>
Es abrazar angustias, soltar la mano, abrazar fuerte y llorar a escondidas.</div>
<div>
Es aprender de los silencios, de las risas de ellos, es mirar con ojos niños y corazón de acero.</div>
<div>
Ser mamá ya no es un juego. O si...</div>
<div>
Es inventar respuestas convencida del discurso. Es revisar cajones, urgar en las mochilas, leer diarios íntimos y descubrir los amores.</div>
<div>
Es reírme con ellos y de ellos. </div>
<div>
Es ser el mejor personaje. El más complejo. Es saberme tema de terapia en unos años.</div>
<div>
Hacerme cargo. Armar trincheras cada día. Hacer comidas y que no coman.</div>
<div>
Pensarme hija. Pensarme madre. Pensarme abuela.</div>
<div>
Ser mamá ya no es un juego. O si...</div>
<div>
Es enarbolar banderas cuando ellos sufren, es atacar los frentes, es ser valiente, es sacar las uñas y arañar fuerte. Matar si es necesario. Y morir también.</div>
<div>
Es poner curitas, soplar heridas, besar tibiamente cuando duermen y hablarles al oido.</div>
<div>
Ser mamá es estar harta, es gritar fuerte, es fruncir el ceño, establecer penitencias y castigos a corto plazo. </div>
<div>
Es que te tomen el tiempo, y se escapen por la ventana, que te compren con una sonrisa o una palabra mal dicha.</div>
<div>
Ser mamá ya no es un juego. O si...</div>
<div>
Es el juego interminable, el desvelo por las noches, es saber que tienen fiebre sin termómetros que avalen. Es reaccionar a tiempo, es armar altares, amar a mares.</div>
<div>
Soñar castillos y realidades. Hacer hogares.</div>
<div>
Sopa en invierno. Mantitas y tele. Coleccionar dibujos. Coleccionar cuadernos. Coleccionar recuerdos.</div>
<div>
Querer detener el tiempo.</div>
<div>
Ser mamá ya no es un juego. O si...</div>
<div>
Jugar sin reglas. Aprender nuevas. No ser mi madre y ser tan ella.</div>
<div>
Es regar plantitas, escribir libros, escalar montes y matar bichos.</div>
<div>
Es quitar drama cuándo tengo miedo. Es esperar el dia para jugar de nuevo.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-60632212449075605872013-01-20T15:06:00.001-03:002013-01-20T21:23:28.769-03:00<br />
<div class="MsoNormal">
La gente que más se ríe a veces es la que más sufre. </div>
<div class="MsoNormal">
Paradojas del destino, modo innato de superación personal,
mecanismo de defensa, dicen los que saben, la risa tiene el poder de
generar lactobasillus para
poder desparramar bacterias Gram positivas y seguir adelante. Como el burro sigue a su zanahoria. Buscando nuevas formas de
placer, de nuevas calidades de vida por
las cuales sucumbir.</div>
<div class="MsoNormal">
Dejando atrás. </div>
<div class="MsoNormal">
La risa sana, salva, despierta a tus sentidos y a los de los
otros.</div>
<div class="MsoNormal">
Como droga de la cual aquel que prueba ya no puede dejar.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Mi nonna era la persona más graciosa, alegre, dinámica y
loca que yo haya conocido en toda mi vida. </div>
<div class="MsoNormal">
Había pasado por la peores tragedias que una persona puede
pasar. Todas juntas. Para ella solita.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Napoli , Italia. </div>
<div class="MsoNormal">
Su madre murió cuando Velia (mi nonna), tenía 6 años. Ella la encontró
tirada en el piso de su habitación en un charco de sangre. Acaba de perder a su
bebé.</div>
<div class="MsoNormal">
Velia hablaba poco de sus tragedias. Solo recuerdo algunas
frases acompañadas por imágenes, como la que acabo de describir, así lo contó.
Y con un poco de imaginación puede ser
escalofriante la escena para ser vivida por una niña de 6 años.</div>
<div class="MsoNormal">
Su padre un hombre acomodado económicamente, rápidamente
volvió a casarse. Y armó el combo 2.</div>
<div class="MsoNormal">
Acompañaba el combo una
madrastra como la de Cenicienta. </div>
<div class="MsoNormal">
Ella se encargó de hacerle la vida imposible. Transcurría la Segunda
Guerra Mundial y en Italia los ricos empobrecían y algunos visionarios
afortunados enriquecían. </div>
<div class="MsoNormal">
El bisnonno enriquecía.</div>
<div class="MsoNormal">
Tenía estación de servicio Shell y vendía neumáticos Michelin.
Por esas épocas tener combustible era tener una mina de oro. Bueno, ahora
también.</div>
<div class="MsoNormal">
El tano amarrocaba las liras bajo la tutela de la madrastra que
administraba todos los ingresos a voluntad. Propia, claro</div>
<div class="MsoNormal">
Durante la guerra, la comida se guardaba en un mueble con
llave. Y nadie. Nadie. Mucho menos los niños podían abrir esa alacena a
piacere. (Sé me acaba de ocurrir una
idea para mi alacena!!!).</div>
<div class="MsoNormal">
La comida se servía a la hora en que la madrastra disponía y
se comía lo ídem.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Velia preguntona: -“cosa
si mangia oggi?”</div>
<div class="MsoNormal">
Madrastra mala: -“pasta
e fagioli”</div>
<div class="MsoNormal">
Velia: -“non mi piace”.</div>
<div class="MsoNormal">
Madrastra bruja: -”mangia lo steso”.</div>
<div class="MsoNormal">
Velia niña: -“ma...non
mi piace…”</div>
<div class="MsoNormal">
Madrastra re mala: -“mangia
e basta!!”. Le dice mientras le da un schiaffo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
La nonna Velia, no
siempre comía.</div>
<div class="MsoNormal">
La madrastra guardaba su plato con la comida in situ en la
alacena.</div>
<div class="MsoNormal">
Y cuando la nonna decía “Ho fame”….la bruja le daba el plato con la misma comida que había dejado. </div>
<div class="MsoNormal">
Alrededor de los 17 años se enamoraría perdidamente de un marinero uniformado. No bengalí. Girolamo, era su nombre.</div>
<div class="MsoNormal">
Lo describió como un gran amor, pero sobre todas las cosas siempre decía: -“a
mí me enamoró lo lindo que le quedaba el
uniforme”… </div>
<div class="MsoNormal">
Confesóme no haber llegado virgen al matrimonio, que para
aquellos tiempos era mucho más que un símbolo de rebeldía. </div>
<div class="MsoNormal">
Girolamo usaba un motorino. Un día raudo con su motito, se
estrelló contra unas rejas que atravesaron su estomago. Murió. En el acto.</div>
<div class="MsoNormal">
Pensó que era el peor dolor. Pero no. Había más dolor
reservado para ella.</div>
<div class="MsoNormal">
Los bombardeos eran incesantes y se refugiaban en los túneles,
debajo de las montañas.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuando sonaban las sirenas, ricos y pobres corrían por
igual.</div>
<div class="MsoNormal">
Ella corría y al pasar por los castaños arrancaba castañas
que guardaba en sus bolsillos cuidadosamente. Así se aseguraba algo de alimento
por unas horas, y ya dentro del túnel, hacían un fueguito y calentaban las
castañas. Nunca sabían cuanto demoraría el bombardeo, ni si saldrían vivos de allí.</div>
<div class="MsoNormal">
Napoli se destruía y su padre y madrastra decidieron huir a
un pueblo cercano, Lioni.</div>
<div class="MsoNormal">
Allí encontraron algo de paz y estabilidad. Pero duro poco.</div>
<div class="MsoNormal">
Velia conoció a un
excéntrico loco, un artista habilidoso
con sus manos. Hacia cosas de electricidad, esculturas, inventaba cosas
inútiles.</div>
<div class="MsoNormal">
Se enamoró. Otra vez. Tendría 20 años cuando se casó con
Fortunato.</div>
<div class="MsoNormal">
Mi nonno. Ese que nunca conocí.</div>
<div class="MsoNormal">
Fortunato también era buen mozo y artista. Combinación que
lo hacia irresistible y picafloresco.</div>
<div class="MsoNormal">
Tenía otra. Otras…supongo.</div>
<div class="MsoNormal">
Ya tenían una hija, (mi mamá) y Velia estaba embarazada de su segundo hijo. Su mejor
amiga la ayudaba en su casa. Mientras
sus respectivos esposos bebían y jugaban a las cartas en el bar del pueblo.</div>
<div class="MsoNormal">
Nació el varón y todo fue alegría.</div>
<div class="MsoNormal">
No tengo muchos datos de las épocas de felicidad. Siempre me contaron las partes tristes de la
película. Vicio dramático itálico.</div>
<div class="MsoNormal">
Un día, el nonno estaba con los muchachos en el bar jugando
a las cartas con sus amigos. Con “su amigo”, el marido de “la amiga” de mi
nonna.</div>
<div class="MsoNormal">
El nonno Fortunato ganó la partida. Airoso se levantó de la
silla y le dijo: – “te gané otra vez”
(en napolitano, obvio). Se dio vuelta y
fue a la barra a pagar sus tragos.</div>
<div class="MsoNormal">
El amigo desenfundó un cuchillo y fríamente le perforó la
espalda con el siguiente bocadillo: -“es la última vez que me ganás”.</div>
<div class="MsoNormal">
Lo mató. El nonno Fortunato tenía una relación, en términos
puramente sexuales con la esposa de su amigo. Con la amiga de su esposa. Listo.</div>
<div class="MsoNormal">
Muerte: 2 Amor: 0</div>
<div class="MsoNormal">
La tragedia golpeaba a su puerta, otra vez y había que tomar
decisiones.</div>
<div class="MsoNormal">
Llena de dolor, confusión, vergüenza y desdicha huyó a
Napoli con sus pequeños hijos, en busca de refugio.</div>
<div class="MsoNormal">
Volvió a casa de su padre, con la bendita madrastra y allí
vivieron un tiempo.</div>
<div class="MsoNormal">
La madrastra no se había vuelto buena, con el paso del
tiempo, sino todo lo contrario. Seguía en las mismas. Ahora no sólo
atormentaría a su hijastra, tenía otros
dos pequeños niños para maltratar.</div>
<div class="MsoNormal">
Y volvió a sus anchas a
la escena del platito en la alacena, pero ésta vez con mi mamá y mi
pequeño tío Félix.</div>
<div class="MsoNormal">
Velia era
literalmente su sirvienta, la Cenicienta. A cambio de casa y comida, pero en la gran ciudad nadie la señalaba con
el mote de viuda cornuta. Pagaba un precio muy caro por el anonimato.</div>
<div class="MsoNormal">
El bisnonno murió y había que repartir la herencia. Platos y
copas de cristal, con bordes laminados en oro…joyas, muebles, todos objetos
preciados, resultado de una guerra que al bisnonno lo habían favorecido.</div>
<div class="MsoNormal">
La jabru tenía un sobrino. Adivinen quién se quedó con
TODO?...</div>
<div class="MsoNormal">
Y un detalle NO menor, cuándo Velia pare a mi mamá, los encargados y/o disponibles
para ayudarla a parir fueron su padre y su madrastra. Nace mi mamá y en honor a
ella le regalan su inmaculado nombre. Pasqualina. Karma parte 2.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Una parienta, ya exiliada en Argentina, le escribe y la
anima a salir de esa esclavitud autoimpuesta.</div>
<div class="MsoNormal">
Le sugiere, por carta, obvio, casarse con su cuñado, Antonio, el hermano de
Fortunato.</div>
<div class="MsoNormal">
Antonio, avergonzado por el proceder irresponsable de su
hermano muerto, se hace cargo de la situación y lava el buen nombre casándose
por poder con Velia y la “obliga “
a venir a farse l ´América.</div>
<div class="MsoNormal">
Sin nada más que perder, Velia armó valijas, agarró a sus hijos y se embarcó en el Eugenio C, rumbo
a Buenos Aires. </div>
<div class="MsoNormal">
Antonio, su nuevo “amor” la esperaría en el puerto, para conocerla.
Y a sus dos hijos, también.</div>
<div class="MsoNormal">
Quizás el mar y la distancia podrían separarla
definitivamente del dolor. Hacer borrón y cuenta nueva… Pensó…ingenua.</div>
<div class="MsoNormal">
Continuará…</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-20445375248859746392012-12-28T20:23:00.001-03:002012-12-29T17:12:34.138-03:00Fin de Año<br />
es enlazar. Como en la doma al caballo.<br />
Enlazar los dias. Los anteriores y anudarlos con un nudo marinero. Firmes y echarlos al mar. Con plomada. Sin anzuelo.<br />
Para que la pesca te sorprenda en un anhelo.<br />
Fin de Año es enfrascar.<br />
Con tapa a rosca. Sin voladitos de tela.<br />
Las uvas convertidas en pasas.<br />
Los dolores. Los temores. Y el olor del alquitrán.<br />
Fin de Año es guardar ropa vieja y hasta llegarla a tirar.<br />
Correr muebles, quitar trastos, prender velas y no organizar.<br />
Fin de Año es lo que puedo comprobar.<br />
Es transmutar, quitar piel, quedar en foja cero otra vez.<br />
Tirar el agua podrida, renovar los floreros,<br />
convertirlos en parques , sintonizar los reflejos.<br />
Apagar los relojes, pisar el suelo caliente,<br />
descorchar las esperanzas,<br />
recuperar la insolencia.<br />
Fin de Año es descubrirme<br />
en sensaciones dormidas,<br />
es esperar la mañana<br />
con la mirada encendida.<br />
<br />
<br />
<br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-20316296089543072932012-12-17T17:25:00.002-03:002012-12-17T17:25:30.347-03:00<br />
<div class="MsoNormal">
Jueguito Loquito.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Separar: Se Pa
Rar. Pararse. Parar. Ser. Par. Para.
Sepa. Pesa. Epa. Rara. Se. Pa. Rap. Pera. Rape. Rapa. Aspa. Pasa. Pasar. Pesar.
Pase. Presa. Persa. Ras. Res. Ares. Ara. Raspa. Raspar. Asa. Asar. Sea. Arar.
Raso. </div>
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-13651202800988599952012-11-11T14:21:00.001-03:002012-11-25T14:12:11.566-03:00Estafados<br />
<div class="MsoNormal">
El matrimonio es una estafa. </div>
<div class="MsoNormal">
Una estafa legal y religiosa, consensuada por todos. Desde
Dios que nos da la bendición hasta el
juez que te lee los artículos
198, 199 y 200 del código civil haciéndote creer que son un aval.</div>
<div class="MsoNormal">
El matrimonio es un contrato.</div>
<div class="MsoNormal">
Un negocio que se
inaugura entre dos, entre potus y ficus regalados, con moños grandes y rosas y
tarjetitas con bellos mensajes de prosperidad y fertilidad, como una pyme del
amor en crecimiento.</div>
<div class="MsoNormal">
Pero no.</div>
<div class="MsoNormal">
El matrimonio te da todas esas cosas que tanto anhelaste
encontrar y que a la larga te envuelve en el centro de un tornado para dejar
todos los pedacitos desparramados por ahí. A veces sin posibilidad de
reconstrucción.</div>
<div class="MsoNormal">
El matrimonio es la
creencia estúpida e inerte del amor
seguro, estable y para siempre.</div>
<div class="MsoNormal">
Y la vida no es inerte, no es segura, no es estable y mucho menos estúpida.</div>
<div class="MsoNormal">
El matrimonio es una libreta que no tengo, ni tendré.</div>
<div class="MsoNormal">
Es el vestido que nunca usaré. El algo azul, el
algo nuevo, el algo prestado…</div>
<div class="MsoNormal">
El amor nada tiene que ver con las instituciones. Y me cae
pésimo, cuándo alguien se refiere al matrimonio= amor=institución, como si
fueran sinónimos. Aquellos que en su
afán de defender lo suyo y defenderse, hablan del matrimonio como tal.</div>
“Las <b>instituciones</b> son mecanismos de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Orden_social" title="Orden social">orden
social</a> y <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cooperaci%C3%B3n" title="Cooperación">cooperación</a> que procuran normalizar el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Comportamiento" title="Comportamiento">comportamiento</a>
de un grupo de individuos.”…<br />
Que alma enamorada querría normalizar su comportamiento?<br />
Cuando el amor, o mejor dicho, el enamoramiento es justamente lo contrario. Es caos, confusión, taquicardia y
abismos.<br />
El matrimonio es la principal causa de divorcios. Y lo dijo Groucho antes de
que yo naciera.<br />
El matrimonio arrasa con el amor. Lo seca. Lo aplasta y lo hace invisible.<br />
Y solo algunos pocos afortunados podrán llegar al final de sus días amando a
su cónyuge legal.<br />
Solo aquellos que hayan trascendido los avatares del matrimonio, lo
conseguirán. Y no es una lucha fácil. Es quizás el desafío más grande y de
mayor compromiso.<br />
Exige todo. Minuto a minuto. Como una planilla de rating, que hostiliza cada
segundo de tu vida. Marcándote las altas y las bajas. Dónde poner, dónde sacar.
Cuánto, cómo, y dónde. A riesgo de tener que levantar el programa. O cambiar al
actor principal por otro. Y volver a intentar una nueva fórmula. Parecida. Casi
idéntica. Pero ilusionados con la idea de una escoba nueva que va a ser aspiradora
de toda la mugre que se había acumulado.<br />
Y así…hasta que la muerte te separe. De quién sea. <br />
Venimos solos. Nos vamos solos…<br />
En el camino elegimos y nos eligen. Nos acompañamos. Nos amamos. Nos odiamos.
Nos ignoramos. Nos deshacen el corazón y lo deshacemos.<br />
Como los filamentos cortantes de la
lana de vidrio al desarmarse.<br />
Porque así es el amor… Una lana de vidrio. <br />
Que a veces cubre y tapa las filtraciones. Te da un hogar seguro y
calentito. Y otras es un ovillo punzante que puede cortarte y dejarte marcas en
la piel. <br />
Heridas que son para siempre. Como los recuerdos.<br />
El matrimonio va y viene. <br />
El amor, también.<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-90284876124061191862012-11-11T12:52:00.002-03:002012-11-11T12:52:34.521-03:00tiro bombas que me explotan en la manoViviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-18122817064525250672012-11-04T20:02:00.001-03:002012-11-04T20:02:44.834-03:00de cada amor que tuve tengo heridas...Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-64188592080494622892012-09-24T19:10:00.001-03:002012-09-24T19:10:18.483-03:00Crónicas Aéreas
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Marta: <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Hola Mirti!!!
Ya volví!! Cómo estás amigaaaaa?</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Mirta:<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Gracias a Dios
volviste…no me daba el alma con todo lo que me pasa y vos lejos…sin poder
hablarnos…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Marta: <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y si amiguita…con
todo lo que tendrás para contarme…yo bien, bien….pero…el avión…viste? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Es un tema lo del avión…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Todas esas preguntas sin respuestas…Y si Dios te dice: ” Bueno
chiquita…hasta acá llegaste”…y zas !. Mejor ni pensar…Me empastillé. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Le pedí un whiskicito a la azafata y <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>chau, si te mueves ni <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>me acuerdo.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Podes creer que la azafata era gordita?...Si, sisi…bah…gorda.
Bien rellenita.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">A dónde vamos a ir a parar? Antes te tomabas un avión y era
como ir a un desfile de Roberto Piazza, que se yo…pasaban elegantes, con sus
carritos como haciendo una coreografía….altas, flacas, con el rodete estirado,
los labios y las uñas rojo sangre, el pañuelito al costado…aunque los zapatos
siempre fueron una mierda, cero elegancia, no?</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Antes, les pedias algo y ellas venían con una sonrisa de
oreja a oreja, de buena gana, con entusiasmo, te daban charla, seguridad, te
mostraban lo de la mascarita con una gracia actoral. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">A mí, una vez, hasta me sostuvo la cabeza para vomitar como
en casa…te daban las toallitas perfumadas…te podías afanar los cubiertos..Era
otra cosa…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Todavía tengo los cuchillitos del Jumbo, de cuando viajé a
Italia en el ´79…Ahhh…Altri tempi. Vecchi tempi…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Ahora te dan todo de plástico. Compartís la bolsita para el
vómito. La comida es tan inmunda que ya <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>te des com po ne al verla…te apagan las luces
cuando estás llenando la fichita de migraciones y te las encienden cuando querés
dormir…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Y ellas están apuradas para irse al fondo a charlar de los
tipos…de “No sabes lo que me hizo el hijo de puta del comisario de abordo y
trasbordo”…y se sacan el cuero entre ellas…y lo peor, lo peor de todo es cuando
el avión se mueve mucho, pero mucho, viste…se sacude como una coctelera en año
nuevo, durante horas, sin parar…y ya no podes más de la angustia y pensás en
los seres queridos que dejaste en tierra firme..Y lo cerquita que estás de los
seres queridos que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>están el cielo…y esas
cosas…que se yo…se te viene el flashback, me seguís?...bueno…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Ahí, fue cuando toqué el botoncito, ese, de la azafata.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Y ella vino. Con una cara de orto digna de un
primer premio. Mala. Enconchada. Monosilábica.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Le pedí un vasito de agua, como excusa para clavarme otra de
las celestes <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del Laboratorio Gador…y de
paso cañazo, le pregunté:”Es normal que se mueva así el avión?”.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Ella hizo una pausa. Tensa. Puso mueca de fastidio.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>El tiempo que tardó en responder fue eterno. Dramáticamente
eterno.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">De repente parecía que iba a mover los labios, me senté en
estado de alerta para escuchar su calma y contenedora <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>respuesta. Le veía la boca en primer plano, en
cámara lenta….me miró fijo, con ojos vidriosos y dijo:”No. Nunca se mueve así”.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Categórica. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Se dio media vuelta y se fue para el fondo a seguir
charlando con la otra hija de puta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que quería
seguir el chusmerio antes<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de morir todos
estrellados contra una nube.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Difícil, Mirti…difícil…los aviones son una mierda…pero Paris…ah
Paris es otro mundo…</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Hola Mirti…Mirti..Estás ahí?...Que hija de puta!!! Cortó.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></div>
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-38538584602965836522012-09-22T00:27:00.001-03:002012-09-22T00:27:00.438-03:00"Cuando hacés muchas cosas para que el tiempo pase rápido lo único que lográs es detenerlo".Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-58778572802773612772012-09-11T21:35:00.001-03:002012-09-25T12:45:34.751-03:00"Lágrimas Envasadas"Hoy fui a la oftalmóloga. Entre otras cosas... aclaro solo para que lean que soy una mujer activa y ocupadísima.<br />
Me revisó a través de una maquinita para ver mi vista, me encandiló con una lucecita , me dijo: -"mirá acá"...-"ahora mirá acá"...y luego re diagnosticó presbicia, recetó gotas y me dio la bienvenida a éste lindo camino en el que el cuerpo me va avisando que me estoy poniendo mayorcita...grande...adulta..re adulta...vieja.<br />
Aceptado ésto (en teoria), también me dijo : -" te voy a dar unas lágrimas"...-"estás seca"..<br />
Buscó en su placard y sacó unas gotas que decian claramente en su envase : "Lágrimas".<br />
Así de simple. "Lágrimas Envasadas".<br />
Como si por alguna extraña razón me las hubiera acabado todas a lo largo de los años, aunque las razones no son extrañas a mi. Me las lloré bien lloradas.<br />
Me pregunto...: "tanto lloré?"...<br />
En éste caso sería válido decir : - "se quedó seca de tanto llorar"..o: -"no llores más muchacha, te vas a quedar seca"... y asi...<br />
Es raro...no tener más lágrimas... suena a champú para bebés y niños...además...me pregunto.. ; "y si quiero llorar?"...Me pongo las gotas... Y si llueve? Me pongo las botas.<br />
Fácil.<br />
A partir de hoy todas las noches tengo algo más que ponerme a la hora de alistarme para ir a dormir.<br />
Quitar make up, tonificar, cepillar dientes, el buche lysterine, hilo dental (si, soy obse con la boca...), la antiarrugas, el contorno de ojos, hidratar labios, crema en las manos, a veces en el cuerpo, perfume y las lágrimas...<br />
Para llorar dormida cuando los sueños no se cumplen o tardan en llegar.<br />
Para llorar sin culpa, porque en la farmacia venden más.<br />
Para llorar aún sin ganas de llorar.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-42841637742883170042012-09-08T21:42:00.001-03:002012-09-08T21:43:35.795-03:00buscando canciones para cantar, encontré una que sonaba en mi casa de niña...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/hKH-Rfs_eRQ?fs=1" width="459"></iframe><br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-89389434895360772312012-09-07T13:42:00.001-03:002012-09-07T13:42:47.855-03:00me lluevo <iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/gm3SzJGbwvE?fs=1" width="459"></iframe>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-79617580090456856112012-09-07T13:38:00.001-03:002012-09-07T13:38:07.426-03:00 otra...<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/HxqdTUmuR50?fs=1" width="459"></iframe>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-86726230727755012372012-09-07T13:35:00.001-03:002012-09-07T13:35:18.787-03:00fue cantando ésta canción (entre otras de la época), que fui descubriendo mi voz<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/HrjDR15pda8?fs=1" width="459"></iframe>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-53013855106911529602012-09-03T20:48:00.003-03:002012-09-03T20:48:34.043-03:00"<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace; font-size: large;">Tengo una primavera sin abrir".</span>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-29172238826203548512012-08-28T20:07:00.004-03:002012-08-28T20:07:34.411-03:00
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Se me ocurren muchas cosas.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Quizás porque la vida
se deja ocurrirme.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Porque las
ocurrencias engañan. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Porque a los ocurrentes a veces les va bien. O no.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ocurrir.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mis dedos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>teclean como un <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>piano loco y las palabras bailan de alegría al
salir. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Pocas veces las musas se apoderan de mí.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Siempre están de
vacaciones por ahí.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Busco<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en letras
conocidas algún cuento sostenido,</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como broches en la
ropa que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se seca bajo el sol.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Las noticias ya acabaron su incesante bombardeo,</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>destruyeron todo
enigma, toda causa de soñar. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Compusieron desazones, tristes notas de color. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Amarillas, muy opacas. Desteñidas. Sin sabor.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Hoy la luna no es perfecta.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>Como todo. Como yo.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Sin embargo me ilumina, me ralaja ese fulgor.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Entra en mi una esperanza,
un hasta luego, un qué <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>se yo.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Busco en músicas ocultas, paraísos del ayer.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Busco sogas sin amarres. Busco jazmines en flor.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Y me llega primavera.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>La primera. La esperada.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Anticipos de calores, de sudores, de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>templanza.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">Construyendo caminitos</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">que el tiempo ha soñado</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: Calibri;">que <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>juntos un día ,
nos viste pasar.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<o:p><span style="font-family: Calibri;"> </span></o:p></div>
Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-44533387659469731022012-08-27T12:16:00.001-03:002012-08-27T13:31:12.309-03:00La escolaridad al paloHace dias que vengo reflexionando sobre varios temas. Bueno...hace meses...bueno hace años..bueno...<br />
Uno de mis rollos preferidos para darle vueltas en mi cabeza es el temita de la escolaridad de los pequeños saltamontes. Llamémosle Hijos. Niños. Blancas palomitas. Chiquititos de mamá. (for ever and ever..). Alumnos. Aprendices. Hojitas en blanco de la vida....<br />
Y pienso y pienso... en mis salidas del cole a las 12 en punto. Correr a casa para ver Los tres chiflados, El Zorro, Daktari...Almorzar lo que me enchufaban a la fuerza, sin reclamos posibles a la madre cheff, comer rápido y salir "al fondo", asi llamábamos a ese jardin verde, enorme, lleno de plantas y mundos a explorar y jugar con mis hermanos. Jugabamos al fútbol, a trepar al níspero, hacíamos pozos, dibujabamos pistas de carreras en el patio rojo y cada uno con su autito plástico de F1 (previamente tuneado con masilla y una cuchara) estabamos dispuestos a agujerear los pantalones exactamente a la altura de las rodillas, ya que durante horas podiamos estar en esa posición.<br />
En el fútbol me gustaba patear penales, jugabamos a los pases y haciamos jueguitos ( yo con resultados horribles), pero lo intentaba...tener dos hermanos varones me ponia esos desafios diarios a la hora de jugar y divertirme, aunque a medida que mi hermano menor crecia, el arco era mi posición obligada. <br />
A veces, ellos se dejaban, y transábamos en un "jugamos a la maestra?" y aunque mi propuesta duraba poco, alguna orden podia dar...También jugábamos a los vendedores con los talonarios del trabajo de mi papá, a la comidita, hecha con plantas, tipo uña de gato, que es bien carnosa, jugosa y linda de cortar... y preparábamos brebajes espantosos con agua, azúcar y limón...<br />
Usaba indiscriminadamente a mi hermano menor como muñeco, lo disfrazaba, lo pintaba, lo peinaba, lo sentaba y le enseñaba las letras desde mi pizarrón de madera. La tiza volaba por el aire como polvito mágico. Y yo me sentia orgullosa de poder adelantarle las consonantes en su aprendizaje. <br />
Después de las cinco de la tarde, retomaba actividades. Guitarra, Danzas, Inglés particular..estudiaba inglés con una maestra japonesa, la hija del tintorero más recomendado de Munro, daba clases en el garage y ahi ibamos a parar los que para nuestros padres teniamos cierta habilidad linguistica...<br />
Merienda. Piluso. Vascolet. Billiken. Olor a tostadas recién hechas, manteca y dulce de leche.<br />
Salir solos a andar en bici. De esquina a esquina. Andar en patines. Jugar a las paletas en medio de la calle y corrérnos cuando alguno avisaba :"auto!"....<br />
Y asi puedo escribir y describir mil situaciones más.<br />
Hoy, mis hijos van al colegio durante 8 horas, almuerzan alli, lo que un comedor aprobado por expertos cocineros y nutricionistas dicen es lo mejor para ellos.<br />
Estudian matemática, lengua, música, historia, geografia, computación, deporte, les hablan de valores, algunos tienen catequésis, otros literatura, ni hablar de lo que hacen en inglés. Mi hijo sabe más de historia de la civilización en inglés que yo en castellano. Bah...que yo.<br />
Después salen con mochilas cargadas, llenas de cosas por hacer. Con agenda. Y al verme sonriente a la salida, sus ojitos parecen decirme algo...y no puedo dejar de pensar...esto que estamos haciendo...está bien? <br />
Me tiran las mochilas y me las cargo, como ekeko, casi cargando con la culpa que me da lo que les toca vivir en ésta cultura en la que decidí vivir...porque sé que hay otras opciones. Pero eso seria otro cantar.<br />
Después vendrá una merienda. Ponéle. Actimel y jugo. Quién inventó esa mierda de actimel? Yo insisto y compro nesquik, y quizás en una tarde fria me lo hago bien calentito y añoro mis tardes de chocolatada.<br />
Fútbol en el club para el varón. Hip hop para la niña. Maestra particular de.....(complete), fonoaudióloga, odontóloga, ortodoncista, clases abiertas, concerts,competencias en inglés, en deporte olimpíadas, de matemática para algunos...pruebas semanales, dictations, la lunchera con el snack (?)....<br />
Y el vértigo final.. las horas críticas...las tipo siete de la tarde, peleas, baño, despioje (ah que lindo tema el de los piojos...), preparar todo para el otro dia, cena, cuentito, un poco de tele y con suerte te los duermo antes de las once...<br />
Agotador... no?<br />
A vos te pasa lo mismo? Pensás igual que yo?<br />
Cambiemos.<br />
Entonces, mañana cuándo los lleves al cole pensá bien si al despedirte con un beso les vas a decir :"Divertite".<br />
Diversión es placer. Es hacer lo que te gusta. Es recreo. Alegría. Es movimiento. Ideas. Creatividad. Ocio. Placer. Placer .Placer.<br />
No los confundamos. No nos confundamos.<br />
<br />
<br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-10501595435384823942012-08-06T18:02:00.003-03:002012-08-06T18:02:34.232-03:00Etta me guta.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/YApNirMC9gM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-90462835534941726022012-07-12T16:00:00.001-03:002012-07-12T16:00:54.413-03:00La Bambola<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/6J3CCHTic9w?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-17525600748682269392012-07-08T22:16:00.002-03:002012-07-08T22:36:31.080-03:00A veces puedo saltar haciéndo rombos en el aire.<br />
Otras veces puedo girar sobre circunferencias inútiles<br />
casi harta de la misma causa que originó los movimientos sinfin. Sin finales.<br />
A veces puedo descubrir nuevos rostros en los que ya viví mil veces.<br />
Otras, ver caras inertes, vacias de sutilezas, expertas en la nada.<br />
A veces puedo contraer el músculo dormido.<br />
Otras, estar laxa, etérea, abstracta, sútil.<br />
A veces puedo soltar amarras, ir a la deriva, romper olas, bucear en rios oscuros y pantanos.<br />
Otras, nadar con aletas doradas, zigzagear por la espuma y hasta volar sin alas.<br />
A veces parezco dormida, entre sueños despierta, susurrándole a algún recuerdo una vieja canción olvidada...<br />
Otras, desafinar escalas sin pentagramas.<br />
A veces piso el barro, chapoteo en tu piel borrosa.<br />
Otras, escondo promesas detrás de las caricias nunca dadas. <br />
A veces puedo tejer con hilos transparentes como una Penélope encerrada, cocinar sin cuchara,<br />
abrazar sin brazos, no ser dueña de nada.<br />
A veces puedo sentir el viento cortándome la cara.<br />
Otras, convertirlo en brisa cálida en tu playa de febrero.<br />
A veces rio insolente, despiadada, sin verguenza, sin temor.<br />
Otras, me oculto trás el velo del adiós.<br />
<br />
<br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-31628787070356487692012-06-29T12:17:00.003-03:002012-06-29T12:20:16.562-03:00Aqui estoy nuevamente, movilizada con una nueva causa. Haciendo de mis letras ejercicio y pensando para mis adentros sobre las cosas comunes. Sobre las causas comunes.<br />
Las causas diarias.<br />
Lo que nos mueve. Lo que nos despierta. Lo que nos levanta. O no.<br />
Con todo éste bombardeo de imágenes, de redes, de comerciales felices y consumidores satisfechos creemos, a veces, sólo a veces, que todo está cubierto si tenés o si pertenecés.<br />
Lamento despertaros, amigos mios, de ésta siesta taciturna, pero nada se compra, nada se vende, nada se tiene, nada se es.<br />
Somos tránsito, transeúntes, pasajeros, caminantes inquietos, buscadores inconformes, soñadores solitarios, como puestos de venta de miel en medio de una ruta desierta.<br />
Y creer que a la vida se la tiene atada es un mal común. Es una causa común. Es el común denominador entre todos los terrestres. Aunque quizás los animales sean mas sabios. Quizás mis plantas, esas que luchan todos los dias desde una pequeña maceta gris, para seguir verdes y perennes y ondularse con el viento del sur, hayan encontrado la sabiduria de ser, simplemente, lo que son. Y asi vivir. Esperando cada dia que el sol las acaricie, la lluvia las moje, y que el invierno no las detenga. <br />
A veces entiendo a la muerte como naturaleza. Como parte de éste viaje circular, sin fin, sin comienzo.<br />
A veces duele, a veces alivia, Pero nadie la quiere.<br />
Tiene mala prensa. Pero si entendiéramos que la muerte, ésta inexorable causa común de los seres, es un comienzo, otro estado, un abismo de calma y sosiego, una nueva cuna dónde nacer una y mil veces...<br />
Sólo puedo entender la muerte , si siento que estoy viviendo.<br />
Sólo puedo entender el camino porqué sé que hay un destino.Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-67470261569950041492012-06-25T12:48:00.002-03:002012-06-25T12:51:36.863-03:00Y los dias se suceden en éste calendario loco de la vida.<br />
Y la vida se sucede y me sucede en cada instante.<br />
Hay un sol que rompe los vidrios y encandila,<br />
como haciéndome reaccionar y despertar del todo.<br />
Ese mismo sol que a veces odio a oscuras.<br />
Hoy estalla y me impulsa, como lunes de verano, casi sin pensar.<br />
Sólo puedo admitir que el fluir de las cosas es dejarse atravesar y ser protagonista activa de <br />
la propia vida.<br />
Andar descalza, sin condicionamientos inútiles y verdades absolutas.<br />
La única verdad que hoy tengo, es éste sol,<br />
que me arma y me desarma como puzzle de mil piezas.<br />
<br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5939524686063962836.post-92082415743459024372012-06-17T17:20:00.001-03:002012-06-17T17:20:28.080-03:00es Karen Carpenter...o su reencarnación vocal.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ERzNIzrEnLg?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />Viviana Puertahttp://www.blogger.com/profile/11715584921747308069noreply@blogger.com0